A 8 heures de la Finale...

Un Internaute m'ecris, en rapport avecd un post precedent "Ta machette, ca va etre trop dement quand les Zombies envahirons le monde !!!"
Ok, toi tu fait peur… Je rappelle que meme si j'ecris, lis et regarde des œuvres en rapport au media "Romerien", JE NE CROIS PAS AUX MORTS VIVANTS !!!
Je vais te reveler, jeune Internaute inquietant, quelques realités de la vie:
-Les Magiciens, Zombies, et autres vampires n'existent pas. Tout ca c'est de l'Illusion ou de gros problemes psychologique que l'electricité peut regler facilement enfoncée par electrodes dans l'os cranien.
-La terre tourne autour du soleil, et pas l'inverse.
-Les Dinosaures ne sont pas partis coloniser les etoiles aidés par des extraterrestres.
-Les filles sur Internet, c'est a 90% des mecs qui trouvent drole de se faire passer pour ce qu'ils ne sont pas.
-L'ingredient secret du Coca Cola, c'est l'ouvrier Mexicain non syndiqué qui se vautre de temps en temps dans la cuve, et qui mourant noyé dans l'indifférence générale, est dissout vivant par les ingrédients actifs de la boisson.
...
Donc, nous sommes actuellement a quelques chose comme 8h de la Finale France-Trucmuche, il serait temps que je m'interesse a qui sera l'adversaire hait de ce soir…
Les Footeux astiquent leurs drapeaux, mettent les bieres au frais, font reviser la voiture chez Midas pour etre surs que le Klaxon fonctionnera bien et parfois, quand le temps le leur permet, revisent leurs insultes xenophomes en rapport avec le pays adversaire et neamoins ennemi.
Ah, le Foot… Ah, Desproges…
Peut etre st ce le seul jour ou il me sera donné de pouvoir poster ici ce textounet de talent, trouvable aussi hors saison sur mon site, pub gratuite oblige ;)
Desproges, est Vivant tant que quelqu'un pensera a lui une veille de Match.

16 juin 1986
Voici bientôt quatre longues semaines que les gens normaux, j’entends les gens issus de la norme, avec deux bras et deux jambes pour signifier qu’ils existent, subissent à longueur d’antenne les dégradantes contorsions manchotes des hordes encaleçonnées sudoripares qui se disputent sur gazon l’honneur minuscule d’être champions de la balle au pied.
Voilà bien la différence entre le singe et le footballeur. Le premier a trop de mains ou pas assez de pieds pour s’abaisser à jouer au football.
Le football. Quel sport est plus laid, plus balourd et moins gracieux que le football? Quelle harmonie, quelle élégance l’esthète de base pourrait-il bien découvrir dans les trottinements patauds de vingt deux handicapés velus qui poussent des balles comme on pousse un étron, en ahanant des râles vulgaires de boeufs éteints.
Quel bâtard en rut de quel corniaud branlé oserait manifester publiquement sa libido en s’enlaçant frénétiquement comme ils le font par paquets de huit, à grands coups de pattes grasses et mouillées, en ululant des gutturalités simiesques à choquer un rocker d’usine ? Quelle brute glacée, quel monstre décérébré de quel ordre noir oserait rire sur des cadavres comme nous le vîmes en vérité, certain soir du Heysel où vos idoles, calamiteux goalistes extatiques, ont exulté de joie folle au milieu de quarante morts piétinés, tout ça parce que la baballe était dans les bois?
Je vous hais, footballeurs. Vous ne m’avez fait vibrer qu’une fois: le jour où j’ai appris que vous aviez attrapé la chiasse mexicaine en suçant des frites aztèques. J’eusse aimé que les amibes vous coupassent les pattes jusqu’à la fin du tournoi. Mais Dieu n’a pas voulu. Ça ne m’a pas surpris de sa part. Il est des vôtres. Il est comme vous. Il est partout, tout le temps, quoi qu’on fasse et où qu’on se planque, on ne peut y échapper.
Quand j’étais petit garçon, je me suis cru longtemps anormal parce que je vous repoussais déjà. Je refusais systématiquement de jouer au foot, à l’école ou dans la rue. On me disait: " Ah, la fille ! " ou bien " Tiens, il est malade", tellement l’idée d’anormalité est solidement solidaire de la non-footballité.
Je vous emmerde. Je n’ai jamais été malade. Quant à la féminité que vous subodoriez, elle est toujours en moi. Et me pousse aux temps chauds à rechercher la compagnie des femmes. Y compris celle des vôtres que je ne rechigne pas à culbuter quand vous vibrez aux stades.

Que Dieu m'accorde un jour la moitié du talent de Pierre Desproges, et je serait heureux. Ou alors qu'il me laisse faire des Cochonneries avec Winona Ryder ou la jolie petite Rousse du 5eme Etage, je dis pas non non plus.
Et Gardons en memoire, mes freres, en ce Dimanche de Chauvinisme Matcheux, que le Foot est a l'intelligence ce que le Gruyere est a la paix dans le monde.
Je pense que tout est dit.

Allez, Bonne journée les Lapinous, a ce soir certainement, et que le Vargr Regne...